Stand Dezember 2019.
Seit fast vier Monaten lebe ich jetzt hier in diesem kleinen Städtchen mit den staubigen Sandstraßen und den kleinen, halb verfallenen Häusern. Zwischen ihnen hängen auf Kopfhöhe Stromkabel, und vor kleinen Gemüse- und „Krimskrams“-Läden schlummern Hunde. Fast vier Monate … Mir kommt es zugleich vor, als würde ich wenige Wochen oder aber schon ein Jahr hier leben.
Jede Woche fahre ich über holprige Straßen in die indigenen Gemeinden (Comunidades), um dort mit den Gemeinschaften der Yanesha zu arbeiten. In Villa Rica organisiere ich Klimamärsche oder ein interkulturelles Camp mit allen Kindern des Kinderpatenprogramms aus den Comunidades und aus Villa Rica, oder ich nehme an einem Seminar zur Erarbeitung einer Verfassung der Yanesha teil.
Wir vier Freiwilligen, Lisa, Yuki, Yvonne und ich, wurden auf die vier Teilbereiche unseres Projekts verteilt. So arbeiten wir schwerpunktmäßig in verschiedenen Bereichen, die aber ineinandergreifen. Yvonne ist Teil des Programms „COBIO“, das sich dem Schutz des Naturschutzgebiets Atiycuy widmet. Yuki begleitet mit Mundi die Gemeinschaften der Yanesha in ihrem Organisationsprozess; dazu gehören unter anderem der Entwurf einer Verfassung oder verschiedene Workshops zu indigenen Rechten. Lisa arbeitet im Umweltbildungsprogramm, das zum Beispiel Workshops mit den Jugendlichen aus Villa Rica oder mit den Kindern aus den indigenen Gemeinschaften zu einheimischer Flora und Fauna oder zum Naturschutz veranstaltet.
Ich dagegen unterstütze Angelika und Henry im Kinderpatenprogramm. Dort arbeiten wir mit den Kindern aus Villa Rica und aus den indigenen Gemeinschaften. Mit den Kindern machen wir verschiedenste Übungen zur Förderung ihrer persönlichen Entwicklung und, zumindest in den Comunidades, auch zur Stärkung ihrer kulturellen Identität. So wie letzte Woche, als wir zum Beispiel Muster der Yanesha malten oder die Kinder zum Jahresabschluss traditionelle Tänze aufführten, die sie in der Schule gelernt haben.
Ich liebe es, nach den Workshops mit den Kindern im Fluss zu schwimmen oder ihnen ein paar Worte Englisch beizubringen, nach denen sie mich mit unglaublicher Neugier fragen. Fast genauso sehr liebe ich es, das Strahlen in ihren Augen zu sehen, wenn sie auf Yanesha ein Lied vorsingen oder mir beizubringen versuchen, wie ich Carachamas (Panzerwelse) im kristallklaren Fluss fange.
Beinahe vier Monate leben und arbeiten wir jetzt hier, und langsam habe ich das Gefühl, dass dieses Städtchen zwischen Kaffeeplantagen und Bergregenwäldern fast zu einem zweiten Zuhause für mich geworden ist.
Und trotzdem gibt es immer wieder diese kurzen Momente, in denen ich auf einmal merke, wie anders doch alles ist. Ich gehe durch die staubigen Sträßchen, vorbei an ausgemergelten Straßenhunden, die vor kleinen Holzschuppen schlafen, vorbei an klappernden Mototaxis und an Churrosverkäufern, die mit Lautsprechern durch die Stadt fahren. Am Straßenrand sitzen einige alte Damen in ausgeblichener andiner Tracht. Vor ihnen stehen mehrere Töpfe, aus denen sie „Mazamorra“ und Milchreis schöpfen, um irgendwie etwas Geld zu verdienen.
Eine alte Frau spricht mich an, bettelt um ein paar Soles, und ich weiß nicht, wie ich reagieren soll. Ich biege ab. Plötzlich bin ich in einer kleinen Seitenstraße. Kinder in löchrigen, dünnen Kleidern spielen im Staub zwischen den kleinen Hütten. Ein paar von ihnen kenne ich aus den Mittwochsworkshops. Was diese Kinder alles erleben mussten. Der Vater im Gefängnis, die Mutter krank, kann nicht arbeiten. Eine Großmutter, die ihr Essen den Kleinen gibt, weil das Geld nicht reicht, um Reis zu kaufen. Die Eltern Tagelöhner auf den Feldern. Kinder, die Obst bei den Nachbarn klauen und sich mit Waschmittel waschen, weil das Shampoo zu teuer ist.
Wir können uns nicht vorstellen, wie es ist, so zu leben. Abends mit knurrendem Magen ins Bett zu gehen. Von anderen diskriminiert zu werden, weil du alte Klamotten trägst oder dir keine Schulsachen leisten kannst. Wir können es uns nicht vorstellen, und zu oft verschließen wir die Augen, aus Hilflosigkeit, aus Ignoranz, aus Egoismus. Ich weiß es nicht. Ich merke selbst, wie schwer es mir fällt, mich in ihre Lage zu versetzen, zu handeln und nicht wie so oft wegzusehen und die Augen vor dem Leid der anderen zu verschließen.
Es ist 5:30 Uhr, und wir fahren in eine der Comunidades. Auf dem Weg dorthin fällt mir immer wieder auf, wie viel Müll hier am Straßenrand liegt. Was für ein Kontrast zur Lebensweise der Yanesha, die traditionell mit und in der Natur leben. Nach einer Stunde Wanderung kommen wir komplett verschwitzt in diesem kleinen Dorf an, und ich fühle mich für einen Augenblick wie in der Zeit zurückversetzt, wie in einer anderen Welt. Genauso habe ich mich gefühlt, als die Yanesha an ihrem Jubiläum um das Lagerfeuer tanzten, begleitet von Panflötenmusik und traditionellen Gesängen. Oder wenn die Kinder mir am Fluss beizubringen versuchen, wie ich mit den Händen Carachamas fange.
Doch diese Momente sind nur noch Ausnahmen, selbst in den sehr besonderen Gemeinschaften, mit denen wir arbeiten und die im Gegensatz zu vielen anderen ihre Kultur noch nicht aufgegeben haben. Doch auch hier verlieren die Leute immer mehr ihre Traditionen, ihre Sprache, ihre Kultur, die bald auszusterben droht.
Mein Blick streift über die kleinen Hütten mit Palm- oder Wellblechdächern, zwischen denen Hühner im Staub scharren und Kinder Früchte von den Bäumen pflücken. Ein kleines Mädchen, vielleicht sechs oder sieben Jahre alt, kommt auf mich zu. Auf dem Arm trägt sie ihren gerade mal zwei Jahre alten Bruder. Die Eltern sind Kleinbauern oder arbeiten im nächsten Dorf, um ein paar Soles zu verdienen, während ihre kleinen Kinder zu Hause bleiben und auf ihre kleinen Geschwister aufpassen. Wie kümmert sich ein sechsjähriges Kind um seinen zweijährigen Bruder, wenn es doch zur Schule gehen soll? Was passiert mit einer Familie, wenn die alleinerziehende Mutter plötzlich nicht mehr als Tagelöhnerin auf der Plantage arbeiten kann und kein Geld mehr für Lebensmittel oder Medikamente verdient?
Viele Familien ziehen in die Städte, um ihren Kindern irgendwann ein besseres Leben zu ermöglichen. Sie leben in der Stadt, um dort Arbeit zu finden oder damit ihre Kinder studieren können. Doch mit dem Umzug in die Stadt verlieren viele ihre Kultur. Sie kommen nach Lima, Huancayo oder Villa Rica und werden statt mit offenen Armen mit Beleidigungen begrüßt. Sie seien „chunchos“ (das heißt so viel wie „Wilde“), könnten nichts, seien niemand. Kinder, die in Kushmas, den traditionellen Gewändern der Yanesha, zur Schule kommen, werden als Hexe bezeichnet, ausgelacht, ausgegrenzt. Kein Wunder, dass viele Familien ihre Kultur nicht mehr weitergeben.
Hier in Villa Rica liegt die Kolonialisierung nicht lange zurück. Die Dorfältesten haben noch miterlebt, wie die deutschen Siedler kamen, um ihnen alles zu nehmen. Doch bis heute sind sie Opfer von Diskriminierung, Ausbeutung und Landraub. Was früher Kautschuk war, ist heute Erdöl, das in großen Karawanen von Tanklastern aus dem Regenwald transportiert wird.
Wer sich die Situation der Menschen hier anschaut, versteht, warum die Arbeit so vielseitig ist. Es muss nicht nur mit den Kindern gearbeitet, sondern auch mit Behörden verhandelt werden. Die Gemeinschaften der Yanesha müssen aufgeklärt, organisiert und unterstützt werden, um illegalen Landraub zu verhindern und den Regenwald vor dem Absterben zu bewahren. 3500 Jahre. So lange hat die faszinierende Kultur der Yanesha überlebt, doch wer weiß, wie lange es sie noch geben wird.
Ich beobachte die Kinder, wie sie ihre Geschwister über die Felder tragen. Ich denke an die Familien, mit denen wir hier arbeiten, an Familien, die abends kein Essen auf den Tisch bringen können, während wir in Deutschland massenweise Lebensmittel wegwerfen. Wie kann es sein, dass Menschen noch immer wegen ihrer ethnischen Herkunft diskriminiert werden, im Krankenhaus heimgeschickt werden und ihre Kultur verleugnen, nur weil sie anders sind? Wie kann es sein, dass Gemeinschaften ihr Land geraubt wird, um Öl aus dem Boden zu holen, Holz zu schlagen oder Ananasfelder anzulegen, ohne die Betroffenen auch nur einmal zu fragen?
Was ist unsere Rolle in all diesen Dingen? Sind es nicht auch wir, die billige Früchte wollen und immer mehr Erdöl fordern, um unser Leben im Luxus zu ermöglichen? Viel zu oft verzetteln wir uns in den Problemen unserer kleinen Alltagswelt, unseres Staates, unseres eigenen kleinen Tellerrandes, ohne auch nur ansatzweise zu schätzen, wie gut wir es eigentlich haben.
Dankbar zu sein, in einem Staat zu leben ohne Politiker, die reihenweise wegen Korruptionsvorwürfen hinter Gittern sitzen. Dankbar zu sein, dass wir eine Krankenversicherung haben, durch die wir im Notfall ärztlich behandelt werden und nicht aus Geldmangel in Lebensgefahr schweben. Dankbar zu sein für die Möglichkeit, zu entscheiden, was wir essen, sogar so sehr im Überfluss zu leben, dass reihenweise Lebensmittel in der Tonne landen.
Haben diese drei Monate meine Sicht auf die Welt verändert? Mich zu einem anderen Menschen gemacht? Ich weiß es nicht. Aber vielleicht sind es diese Augenblicke, die uns für einen kleinen Moment die Welt durch andere Augen sehen lassen und uns eine andere Perspektive ermöglichen. Eindrücke, die Fragen aufwerfen und Zweifel an der Art, wie wir leben, was wir tun oder eben gerade nicht tun. Augenblicke und Erfahrungen, die uns begleiten werden, uns bewusster werden lassen und hoffentlich auch langfristig unser Handeln beeinflussen. Denn wir leben eben nicht in anderen Welten, so unterschiedlich die Kultur, das Zusammenleben und die Lebenssituation auch sein mögen, sondern teilen einen Planeten, eine Welt.
Dieser Bericht entstand im Dezember 2019 während eines Freiwilligendienstes in Peru. Die Einsatzstelle in Villa Rica stellen wir unter Atiycuy Perú vor, weitere Plätze im Land unter Freiwilligenarbeit in Peru. Bei weltwärts trägt das Bundesministerium für wirtschaftliche Zusammenarbeit und Entwicklung (BMZ) den Großteil der Kosten, ein Viertel sammeln VISIONEERS und jeder Freiwillige über Spenden.